viernes, 24 de diciembre de 2010

vouloir s'embrasser


¿que significa el amor?sacrificarse por alguien, querer a esa persona, respetarla, y respetar también todo su alrededor...aguantarte las ganas de un beso, porque la situación no es la propicia, y parece que no quiera llegar a serlo. aunque, como todo ocurre por algo, puede que no fuera el momento ni la situación...el tiempo marcara el camino y los pasos a dar, solo tengo que seguirlos.

lunes, 20 de diciembre de 2010

tatouage

Dicen que tatuarse es maltrato propio, torturarse el cuerpo de forma consentida, pero ¿no es como vestirse la piel, o como los adornos que nos ponemos diariamente, anillos, collares, colgantes, pendientes, maquillaje…pero esta vez de forma permanente? ¿es maltrato por que se hace pinchándote en la piel con una aguja e inyectando en ella tinta? ¿por qué un tatuaje no puede ser bello? ¿por qué siempre tiene que llevar contraindicaciones? Yo quiero un tatuaje, quiero tener algo en mi cuerpo que de verdad me guste, que lo mire y diga, mira, algo bien hecho en este cuerpo flacucho, algo único, un adorno como otro cualquiera, aunque este permanecerá toda mi vida conmigo, pegado a mi piel, viviendo en mi cada paso que yo dé. Quiero un tatuaje que muestre el pájaro azul que llevo enjaulado dentro.

jueves, 16 de diciembre de 2010

leer y escribir

Me cansan vuestras palabras viejos poetas,
jóvenes,
políticos celestiales.
Las tuyas y las mías me cansan cuando salen
como anginas escupidas, como tinta
leprosa, tipografía de guerra.

Luna Miguel


Hoy he leído el blog de una poeta, Luna Miguel, escritora a la que de verdad recomiendo. En su ultima entrada hablaba de otro poeta, y de que el mundo a decidido que la poesía muera, que la literatura muera, que la gente no quiera escribir, porque al hacerlo los demás le miran mal. ¿Y que coño importa lo que piensen los demás? Como le he dicho, deberíamos escribir y leer más, y hablar menos. La boca nos traiciona a cada palabra que mencionamos, y ya si hablamos de bueno o malo, la cosa se multiplica por 1000. Algo puede gustarme más o menos, pero ¿de hay se puede deducir si es bueno o malo? No señores, nos equivocamos de medio a medio, algo que nos guste a nosotros, puede no gustar a los demás ¿y qué? ¿no decimos que los gustos nos diferencian de los demás? lo que nos deferencia nos hace únicos, ¿por qué queremos ser como borregos que vamos todos detrás del perro pastor?
Será que nos gusta comernos el tarro, o que vemos el mundo desde un angulo distinto, no lo se, pero son preguntas que nos hacemos cuando vemos a gente que nos mira mal cuando decimos que nos gusta escribir, o leer poesía, o cuando nos ven con un libro de un escritor que ni es conocido, ni lo será fuera del circulo que frecuenta. Esto es en lo que el mundo ha dejado que se convierta la lectura, en otra forma de discriminar a los que no leen lo que leen los demás, o que no escriben lo que los demás quieren leer.


leer leer leer leer leer LEER!!!!!


Ojala todo el mundo viera que cuando escribo, no lo hago para que a los demás le guste, sino para que me lean, para que los demás me conozca a través del papel, por que es en el único sitio donde mi lengua no esta censurada por convenciones sociales o por instituciones que no quieren que hables sobre lo que se equivocan.
Leer y leer y seguir leyendo, es lo que hago y seguiré haciendo.

domingo, 12 de diciembre de 2010

night disorders

et dans le ciel les étoiles n'avaient jamais été aussi sales

Christophe Claro

Ainss la noche, produce trastornos en la gente, te hace que pienses mas de lo que deberías. La noche es como un maldito espejo, te ves realmente como eres, y también te percatas de la situación que tienes. ¿os habéis dado cuenta de lo putas que son las estrellas? Tienen toda la noche para ellas, siempre están acompañadas y no tienen que preocuparse por nada, ni por nadie. Ojala fuera una linda estrella, este mundo se vería de otra manera desde allá arriba.

jueves, 9 de diciembre de 2010

wings to fly

“there's a bluebird in my heart that
wants to get out”
Charles Bukowski

Mis manos son como las alas de un pájaro, no me hacen volar, pero pueden llevarme a los lugares más sorprendentes solo dibujando letras en un papel…otra vez vienen los pájaros a mi cabeza, y sus alas y su espontánea libertad, a mi me gustaría ser como ellos, y esta es la única forma de llegar a serlo… me dejo llevar, escribiendo con una cierta coherencia lo que pienso, aunque ahora que lo pienso un poco, ¿no seria mas fácil ponerle una maquina de escribir a mi cabeza? Saldrían mas fácilmente los escritos, no tendrían que pasar por el corazón, que a veces es el que lo jode todo…aunque tampoco podría escribir si no sintiera, si no tuviera sensaciones que al llegar en forma de descargas eléctricas a mi corazón, inmediatamente pasaran a ser sentimientos, que son los que escribo aquí, como el sentimiento de querer sentirme libre como un pájaro que vuela por encima de todos nosotros acariciando sutilmente el aire.

ton odeur


que bien huelen las sabanas, un poco de perfume mezclado con tu olor...sensaciones que inmortalizan tu imagen en mi cabeza y que no me ayudan nada a olvidarte. ¿y si no quiero olvidarte? ¿y si olerte no ha sido solo casualidad? ¿y si quería olerte y volverte a sentir, aunque solo fuera en mi imaginación? que puta mi imaginación entonces ¿no?.

martes, 7 de diciembre de 2010

sentirse libre


Volar, desplegar las alas, dejarme llevar, flotando en el aire, lidiando con él para dibujar un vuelo perfecto.
Y sentirme pájaro, y volar, y ser libre, una y otra vez…todo esto mientras dibujo letras en un papel, que forman palabras que hacen resonar los recuerdos que están en los huecos perdidos de tus sesos.

mordisqueando sensaciones


Hoy todo me sabe a poesía: relamo las palabras, muerdo versos, degusto sentimientos…
Ligeros sabores pasean por mi mente a modo de sensaciones que en esta vida he vivido. ¿y si he digerido demasiados sentimientos? ¿y si me he quedado corta? ¿y si los he masticado mal y no les he sacado su verdadero sabor? ¿Qué hago si ha ocurrido eso? ¿masticarlos mas ahora? ¿discriminar los que quiero digerir y los que no?
Que va. Paso de hacer eso, lo que me toque digerir lo haré, lo que no, pues se quedara en el plato, es lo que ocurre diariamente con la comida ¿no?

martes, 16 de noviembre de 2010

¿Por qué todo debe tener un nombre?




Mesa
Silla
Libro
Constipado
Papel
filosofía
Metafísica
Lagrimas
Dolor
Amor


¿De verdad sabemos a que hacen referencia todos estos nombres?

Hay personas que te dirán que todo nombre hace referencia a un objeto. Muy buena respuesta por su parte, pero ¿Qué objeto es un constipado, o el dolor, o el amor? No creo que todos los nombres deban nombrar a un objeto, tampoco creo que todo nombre tenga que nombrar algo concreto. ¿Por qué no ponerle nombre a algo, aunque no sepamos seguro que es? Por lo menos ese algo tendrá un nombre y aunque no terminemos de saber que es, si que podremos hacer referencia a él.

Habrá muchos que te digan que esto no es posible, que todo lo que tenga nombre, se convierte en concepto, y que todo concepto tiene su significado y su referencia concreta. Pero esto no es del todo así.

Con el lenguaje ocurre lo mismo que ocurre en la ciencia: tanto quiere abarcar que los detalles se los deja olvidados y estos detalles son los cimientos que luego no podrá explicar y por los que después se tendrá que adueñar de historias y leyendas ficticias (mitos) para hacer estos detalles reales y de esta forma poder terminar la tesis de una forma sólida y que no termine siendo como un queso de gruyere, tan llena de agujeros que se caiga por su propio peso.

Así, parece que los científicos o los lingüistas están haciendo trampas, pero no es así. Desgraciadamente la humanidad lleva sirviéndose de los mitos desde que se la puede concebir como tal. Esto parece inverosímil, ¿para qué va a necesitar la humanidad “mitos”?. Pues muy fácil. La humanidad necesita de los mitos porque hay situaciones y demás que no puede explicar y cuando no puede explicar algo le aplica algo de imaginación y se inventa una historia que cuadre y mantenga a la gente entretenida y habrá conseguido hacer de algo que no existía, porque no podía explicarse, algo que sí existe. El ejemplo mas grande lo tenemos en Grecia, que por ejemplo, como no sabían de donde venia la lluvia, ni todas las acciones y objetos que tienen que ver con el agua, se inventaron un ser divino, con forma de hombre y que tenia la capacidad de controlar el agua, y le llamaron Poseidón. La gente se mantenía entretenida ofreciéndole ofrendas y sacrificios para que hiciera caer agua del cielo o para que no se enfadase y arrasase Grecia con maremotos que se formaban al golpear este ser contra el agua. Luego, un físico descubrió que detrás de la lluvia no había ningún ser divino, y que los maremotos no se producían porque Poseidón se enfadase, pero mientras tanto esa fue la verdad que todos creyeron. Ahora sigue ocurriendo igual. Según Blumenberg –un gran estudioso del mito y con una original teoría sobre este–, gracias al mito, “la humanidad va perdiendo sus monstruos”, “se va convirtiendo en algo mas amable” y “se va acercando más a la necesidad del hombre por sentirse en el mundo como en su casa”. También nos dice que “una de las funciones del mito es conducir la indeterminación de lo ominoso a una concreción de nombres y hacer de lo inhóspito e inquietante algo que nos sea familiar y accesible”, o lo que es lo mismo, que el mito sirve para concretar lo nombres de las cosas misteriosas que aun no hemos llegado a conocer pero, que necesitamos utilizar, y hacer que lo no conocido y temible se convierta en algo que sencillo y comprensible para la gente.

Toda esta teoría es muchísimo más extensa y con muchos más conceptos pero creo que por hoy es suficiente, otro día hablare más sobre los mitos.

¿qué es un poema?

Unas cuantas palabras,
repartidas en versos,
con alguna rima inesperada.

Con que poco podemos describir un poema.
Aunque tres versos no son suficiente,
por que todo esto solo es la apariencia,
de un todo formado por componentes,
compuestos de sentimientos,
de odios y verdades,
de besos y resentimiento,
hasta de que al amanecer me acariciases.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

Viaje a Imaginación


Sus flacos dedos rozaban las teclas una y otra vez de aquella antigualla que tanto llevaba con el. Cuantos ratos había pasado junto a ella, era su compañera de aventuras, de viajes por países lejanos, tan lejanos que hasta escapaban a su imaginación, o de los mil paseos por aquel parque en el que siempre había alguien que llamaba su atención con un gesto, una mirada, una palabra, una caricia, un beso entre jóvenes e ignorantes enamorados, absurdas riñas entre niños, etc. Había pasado tanto con aquella amiga, que no podía deshacerse de ella.
Sus hijos una y otra vez le habían atosigado enseñándole nuevos modelos, mas rápidos, mas precisos, con reguladores aquí y allá, con mejor colocación, que ocupaba menos espacio y rendía más, pero nada de esto había logrado convencerlo, ni siquiera un poco, para deshacerse de ella, eran tantos los recuerdos…
De pronto apareció él. Tan rápido como de costumbre. Su nieto, hijo de su hijo pequeño. Se parecía tanto a su padre cuando tenia su edad, los mismos ojos de asombro ante todo lo que le rodeaba, como si fuera la primera vez que lo veía, esos rizos rubios, que mas de alguna pelea le había costado a la madre que el niño los conservara. Con el niño no sabía si él cada vez iba más lento, o el niño había adquirido superpoderes y se trasladaba de habitación en habitación a la velocidad de la luz.
-¿Otra vez estas aquí pequeñajo?
-No me llames pequeñajo abuelo, ya soy grande. ¿Te acuerdas? Tengo superpoderes, y solo aparecen cuando te haces mayor, como a Superman.
-Ahí has estado rápido Daniel.-El abuelo le revolvió el pelo al niño, en señal de premio.-Aun no me has contestado, ¿Qué haces aquí?
-No se abuelo. Solo investigaba un poco.
-¿Qué investigabas?- Le gustaba conocer lo que hacia su nieto, era tan rica la imaginación de aquel niño, que siempre dejaba fascinado al abuelo.
-Pues es que…la verdad…-el niño miraba al suelo, evitaba la mirada del abuelo, quería saber algo, pero no sabia como decírselo.
-Vamos Daniel, sabes que nunca digo nada sobre tus misiones, son alto secreto-y levantando la mano derecha- prometo que nadie sabrá nada de esta misión.-A veces el abuelo se metía mas en el papel que el nieto. Le encantaba hablar con su nieto.
-Es que…abuelo…tu… ¿en que trabajas?-El abuelo comenzó a reír y el nieto avergonzado bajo la mirada.
-Daniel, cariño, yo soy escritor.
-¿Escritor? ¿Qué es eso?
-Un escritor es la persona que escribe.
-Pero abuelo, yo también escribo en el cole, ¿soy escritor como tu?-El niño miro ilusionado a su abuelo, lo admiraba tanto… Él era la persona que más historias le contaba, le hablaba de amigos que tenia por todo el mundo, detectives, policias, príncipes, grandes pintores, personas que habían estado con él en sus viajes. También le había contado historias sobre piratas, y asesinos que había conseguido encerrar ayudando a la policía, e historias de superhéroes, las que más le gustaban a Daniel.
-Bueno de alguna manera. Daniel, ¿Te acuerdas de todas las historias que te cuento?
-De todas, de todas, no.-El abuelo volvió a sonreír.
-Daniel yo soy escritor porque escribo esas historias. ¿Lo has entendido?
-Si. Tu trabajo es escribir las aventuras con tus amigos, esas que tuviste cuando eras mas joven.
-No exactamente. Daniel yo nunca he viajado.
-Ah, ¿no? ¿Y como conoces a los superhéroes, y al detective Warlock, y a aquel pirata, ese que te quiso cortar la pierna para ponerte una pata de palo?
-Los conozco igual que los conoces tú. Porque ellos están en mi imaginación.
-¿Imaginación? ¿Qué es eso? ¿Y donde esta?- el niño empezó a mirarse y a mirar a su abuelo a ver si encontraba algo en común que le dijera que era aquello de lo que hablaba su abuelo.
-Daniel cariño, la imaginación esta dentro de ti, en tu cabeza.- Los ojos del niño se abrieron como platos, aquello que no sabia lo que era estaba en su cabeza.
-¿En mi cabeza? Pero…pero…
-Tranquilo Daniel, la imaginación no es mala, allí es el lugar donde viven todas aquellas personas de las que te hablo en mis cuentos. La imaginación es un gran planeta, como los de los extraterrestres, y allí viven todas las personas, los animales y las cosas, que las personas, como tú y yo, los escritores, nos inventamos.
-Abuelo y, ¿esas personas vienen a visitarte?
-No querido Daniel, yo solo puedo estar con ellos cuando voy a La Imaginación.
-Abuelo, abuelo y, ¿puedo ir contigo la próxima vez que vayas?
-Por supuesto cariño. ¿Quieres que hagamos un pequeño viaje antes de la comida?- Adolfo olía perfectamente el arroz en caldo de su mujer, sabia que en breve los llamaría para ir a comer.
-¿Tan rápido se va a la imaginación?
-Si, Daniel. Tu solo tienes que cerrar los ojos, sin abrirlos y escuchar al abuelo, ya veras como pronto veras Imaginación.
-Solo cerrar los ojos y escucharte ¿no?
-Si.
Daniel cerró los ojos, tan fuerte como pudo. De pronto el abuelo empezó a teclear en su cansada maquina de escribir, su billete hacía Imaginación. Y empezó a leer.
-Érase una vez, un pequeño pueblo de Imaginación, en el que había una pequeña casa. En ella vivía un niño, de pelo rizado y rubio. Su nombre era Daniel.-Daniel pegó un respingo en el regazo de su abuelo. Era él. Estaba en Imaginación. Una sonrisa enorme invadió su cara-Daniel era un niño con poderes, iba de un sitio a otro, tan rápido que nadie lo veía moverse…-El abuelo siguió con el cuento, hasta que la abuela grito desde la cocina.
-¡Daniel, Adolfo! ¡La comida esta hecha!
Daniel abrió los ojos y miro a su abuelo.
-Daniel vámonos a comer, luego volveremos a imaginación, ¿vale?
-¡Si!
El niño salto al suelo y salio de la habitación dando saltos y brincos de un lado a otro, como peleando con monstruos invisibles que no podían verle de lo rápido que iba. Adolfo, bastante más despacio, salio andando, ayudado de su inseparable bastón. La abuela los esperaba sentada en la mesa.
-Pero, bueno chicos ¿Qué estabais haciendo? Se va a enfriar la comida?
El niño miro al abuelo deseoso de contar el viaje, y el abuelo le devolvió movió la cabeza hacia abajo y sonrió. Daniel miro a su abuela entusiasmado.
-Hemos viajado a Imaginación.

martes, 9 de noviembre de 2010

escribiendo


Como duele el no escribir. Se que muchas veces lo he dicho, pero no creo que la gente entienda porque es tan importante para mi el escribir.
Para mi escribir es como organizar la habitación, si la tengo ordenada encuentro las cosas, se donde esta cada cosa, y lo que hay o no en la habitación.
Pues en mi cabeza pasa igual: cuando escribo se organiza todo, conozco lo que siento y por quien lo siento, se si existe algún sentimiento hacia alguien, lo reconozco y lo asumo, lo desenmascaro, aunque sea en mi interior, o en un poema insignificante para la demás gente, pero que yo se su verdadero significado. Porque ese es el verdadero fin de escribir: coger el caos que puebla tu mente y organizarlo de tal manera que puedas escribirlo, no es fácil, al revés, cuesta tanto como el descubrir si tienes un sentimiento y este es totalmente verdadero.
Es complicado plasmar con palabras un sentimiento, básicamente porque la mayoría de las palabras se quedan cortas para describir lo que sientes, de ahí que los poetas seamos muy dados a utilizar juegos lingüísticos, metáforas, todo tipo de adjetivos, variaciones y demás.
Es complicado cuando de repente quieres contarle algo al papel y las palabras te traicionan, de repente te abandonan, te dejan solo, a la deriva y no sabes que hacer con nada. Que complicado es escribir lo que uno de verdad piensa, ya no por lo que pueda opinar de ti la gente sino porque en este mundo; en el que todo el mundo va corriendo a la máxima velocidad para encontrar lo que buscan, que generalmente es dinero, que no es que haya mucho en este momento; que alguien se pare a recapacitar sobre lo que siente y si eso es verdadero o no, o si puede escribirlo, la verdad es que no es nada común y prácticamente nadie lo valora. Nadie piensa que esto pueda llegar a convertirse en una profesión, lo dejan como un sueño que no se puede cumplir –convertirte en escritor, que gran tontería, eso no da de comer–, que yo tenga que forjarme un futuro alternativo, para en algún momento, en los ratos libres que tenga, pueda llegar a hacer lo que de verdad me gusta, ESCRIBIR. La verdad es que esta carrera me esta abriendo los ojos, ya no solo la mente, me esta ayudando a pensar que puedo llegar a conseguir lo que de verdad quiero en un futuro, convertirme en una escritora, que la gente lea lo que escribo y que de alguna forma les llegue a donde quiera llegarles.
Mi gran sueño, y que creo que estoy cada vez mas cerca de conseguirlo, es convertirme en una escritora, no estoy segura de lo que escribiré, si novelas romanticonas o tratados de filosofía, eso si, se que quiero seguir adelante con este sueño hasta conseguirlo y poder vivir de él. Se que aun me queda camino y que no va a ser fácil, que aun tendré que tirar muchas cosas, mas de las que crea medianamente mediocres, pero todo cuesta, y si no es así no terminas de valorarlo como debes, así que voy a seguir escribiendo y formándome para que algún día pueda llegar a hacer lo que verdaderamente quiero hacer.

miércoles, 5 de mayo de 2010


cuanto tiempo sin escribir por aqui, espero no aburriros mucho...os dejo por aqui algo de lo que suelo escribir por el foro...

ayer, mientras miraba por la ventana, mientras las gotas de lluvia resvalaban por el cristal, me di cuenta de una cosa, que soy una imbecil y que creo que te quiero.

¿que como me di cuenta?
por lo contenta que me pongo cuando te veo
por lo idiota que me vuelvo
por que se me travan las palabras entre las comisuras de mi mente
por que las letras se atrancan en mi lengua y no quieren salir
por el cosquilleo inoportuno en mi ombligo
y por que haces que el mundo sea algo mejor
por lo menos para mi.

lo ves, soy una idiota, me enamoro y encima ni lo sabes, ni creo que lo vayas a saber, ¿por qué? porque decidire antes el olvidarme de ti que el que estés en mi mente todo el dia, sentirte a mi lado, besarte, quererte...

y otra vez me pierdo, y me quedo en blanco, y las palabras se pierden entre las cavidades de mi cerebro, y no se como hacer que vuelvan, sera mejor volver a empezar.


ayer me di cuenta de que te quiero, o por lo menos que siento ALGO por ti, ¿el qué?, ni lo se ni me importa, solo se que cuando pienso en ti, te veo o hablo contigo aparece y que me hace sentir mejor.

a veces el mundo es bonito, ¿por qué? pues porque si y punto. no ahi que buscar todos los por ques del mundo, y menos si es a las cosas buenas, déjalas que sucedan, y si hoy el mundo es bonito, pues dejalo estar.