avance

No progreso.vuelta a la naturaleza.volvemos a los arboles.volvemos a ser buenos por naturaleza y a ser salvajes.pero eso no es posible.no se puede ser bueno y a la vez salvaje. lo bueno comprende ética, lo salvaje la rechaza. no hay una ética natural. existe una ley que muestra que el fuerte se come al débil, no se apiada de él, ni lo perdona, se lo come, lo hace desaparecer. en el regreso esta la no ética, la nostalgia, el paso del fuerte a ser débil y su próxima desaparición. el recuerdo de lo que eramos antes.

Pero, ¿y el futuro? ¿no te pica la curiosidad? curiosidad. el que curiosea no se estanca, avanza, no se queda quieto. se convierte en fuerte, en un fuerte que no necesita comerse al débil, porque el sabe que si no hay un primer escalón, no hay escalera, no existe la pirámide, no podría ser fuerte. el fuerte es el que respeta a los que están por debajo.

ocupación: escritor

*seria mejor callar que decir palabras sin sentido*

ojala alguien me cosiera la boca, y solo pudiera comunicarme escribiendo. seria mi alivio y mi condena, pero por lo menos, mi boca no estropearía las palabras al pronunciarlas, masticarlas, deformarlas.con lo bonitas que quedan escritas, plasmadas en el papel, describiendo paisajes, situaciones o sentimientos, no importa, las palabras dibujadas en el papel quedan mucho mas vistosas que las que despedazamos en la garganta a través de las cuerdas vocales.

*se puede hablar, hablar, hablar, hablar y no decir nada*

podría estar años callada, mientras tuviera algo donde escribir. no necesito hablar, para mi es superfluo, inutil, no se me conoce a través de lo que hablo, soy torpe y me caigo en las palabras pronunciadas por mi boca, sin embargo puedo moverme perfectamente a través de las palabras que escribo.me pasaría años escribiendo todo lo que me pasa por la mente si no fuera por que la estupida de mi mano se cansa.

de mayor me gustaria ser escritora, y se que es tonta esta frase y más a mis 22 años, pero es que aun sigo viendome como una aprendiza ante los grandes escritores a los que admiro, y que en su curriculum vitae, en la casilla donde debe aparecer su ocupación*, aparece la palabra escritor, seguida de una lista de novelas, colecciones de cuentos, colaboraciones, poemarios, etc.

(*ocupación: seque para ellos escribir no es una ocupación sino una forma de vida que los lleva a escribir porque les es necesario, ya no para ganar dinero, sino porque las palabras vuelan por nuestra cabeza y no nos dejan vivir, nos vuelven locos si no las plasmamos en el papel, si no las extraemos pronto de la cabeza.)

y hablando de sexo...

Qué es la pureza?

Tú lo sabes?

Jódeme

Maite Dono

Que si penes, coños, culos y tetas.

Que si follamos o nos masturbamos.

Solo sabemos hablar de sexo,

por que si no fuera así,

¿de qué hablaríamos?

¿De los gilipollas

que están en el gobierno

arruinando el país?

Paso...

Ayer sentí en mi coño tu polla,

mientras tus manos

viajaban de mi culo a mis tetas.

obligación

no son poemas

lo que lees son mentiras

Luna Miguel

Me obligo a escribir ahora mismo aquí.

No soy una persona ordenada. tengo mi blog abandonado, sigo escribiendo pero dejo de lado el blog, ¿por qué?. Es como si escribiera para que nadie leyese mis escritos. que estúpida!! pero si el principal reto de escribir es el ser leído, el escribir de forma que el lector sienta lo que el escritor quiera que sienta.

Intentare seguir con esto.dar a conocer a gente que no conozco lo que escribo no es fácil.es como mostrarles mi alma en cuatro renglones.dejarlos entrar en mi mente, en mi, como si al leerme me hicieran el amor.un rollo de una noche, con un lector con el que pretendes mantener una relación estable, pero si nunca estas: ¿cómo le demuestras lo que necesitas sentirlo cerca, leyendo tus poemas, compartiendo tus locuras, tus fantasías, tus revolcones,...?

Poetry is not dead*

Que la poesía esta muerta, que ya no se escribe poesía como antes, que lo de ahora no es poesía…a ver si nos ponemos de acuerdo. ¿escribimos o no escribimos poesía? ¿o es que al hacer nuestra la poesía -nueva, fresca, modernizada, etc.-, la esencia de la poesía desaparece?

Yo no creo eso.

Yo escribo poesía, prosa, versos sueltos, algún relato, no se, escribo lo que en el momento me pasa por la mente, o las sensaciones que tengo, o lo que siento, el caso es que escribo, que eso es lo que buscamos ¿no?, que la gente escriba, que plasme las cosas en el papel, que ya es suficientemente complicado, pero da igual como lo haga ¿no?

Versos o prosa, versos o prosa, versos o prosa… creo que no tendría por que elegir, simplemente escribo, que unas veces me salen versos, pues versos voy a escribir, y si otra me sale prosa pues saldrá un texto, no por eso dejo de ser poeta, y menos un texto deja de ser poesía porque no sean versos, no lo creo. Un beso es poesía y no tiene palabras, una mirada también puede ser poesía y su lenguaje no implica letras, pero si la gente piensa que esto no es poesía pues peor para ellos, yo voy a seguir escribiendo y leyendo a gente que también escribe lo que siente sin pensar si tienen o no que ser versos…

(*) titulo cogido del poemario de Luna Miguel.

escuchando

lumière dans l'obscurité

Ciudad.

Luces que contrastan con el negro cielo.

Un negro cielo que es un espejo

que refleja lo que llevamos dentro,

un corazón tan negro

como el alquitrán que cubre las calles.

Las luces iluminan,

como lo hacen las palabras,

y las ideas inspiradas que pueblan mi mente

cada vez que paseo por la ciudad.

Un pez que se muerde la cola:

La ciudad es bella porque inspira

y la ciudad inspira por su belleza.

(escuchando)

luxure qu'il saigne

Estoy tan caliente que no sé cómo podré soportarlo

Maite Dono

-¡heyy!¿Qué coño pasa ahí dentro?- Hoy mi regla ha puesto en jaque mi pudor ¿o será el maldito dolor? no lo se, pero mis hormonas andan locas por mi cuerpo produciendo en mi un calor un tanto lascivo, que se apodera de mi a cada momento. Hoy he decidido que me gusta el futbol, y con que intensidad…que cuerpo, madre mia, con un rubio así quien necesita amor… (las que escriben son mis hormonas, se nota).mañana voy a verte, y a verte tu tattoo, que envidia, te agradecería que no me lo enseñaras, pero la verdad, hoy muero por ver tu espalda, cada músculo marcado, cada costilla dibujada en tu contorno, ese final tan bien hecho, y encima un tattoo, mmm… Dios, mañana acabara mi vida, moriré, pero no os preocupéis por mi, seguramente arderé en el infierno (tengo plaza reservada por marrana), pero moriré de placer, sumida en un orgasmo producido por mis locas hormonas, que, rebeldes, hoy han dado un golpe de estado y han decidido tomar el control de mi cuerpo y, lo que es más placentero, de mi obscenidad, liberando cada cierto tiempo parte de mis estrógenos por mi alrededor, como si fuera un ambientador automático, envolviéndome así en algo bastante sucio y erótico y físico y apasionado y… Hablando de sexo…mañana, se acabó el tonteo, voy a por todas, ¿te apetece jugar?(puedo asegurarte que no te arrepentirás)…me apetece gritarle a mundo que me gustas que quiero estar contigo, pero no quiero presionarte, no quiero ir demasiado deprisa y estrellarme otra vez contra el suelo, quiero gritarlo, pero también quiero que tu quieras gritar conmigo, quiero gustarte, pero todo debe ir a su debido momento, me vuelve loca el no saber que piensas, me vuelve insegura, pero me ocurre siempre, no quiero perder algo que de verdad me gusta por querer tenerlo conmigo. Voy a ir a por todas, si, a decirte que me apetece ir contigo a todos lados y que me apetece estar contigo a cada momento, que quiero reírme contigo y disfrutar contigo y olvidarme del mundo, estando contigo, y volverme loca, contigo, y dejar que el tiempo haga de las suyas, pero contigo a mi lado. No correré, lo prometo, te esperare todo lo necesario, pero voy a ir a por todas, o mejor dicho CON todas, con todas las cartas boca arriba, quiero que sepas todo.

"Dentro de este abrazo,

que sólo él

es capaz de darme,

se me olvidan los poemas

y las demás tonterías."

Marta Sanz

appétit d'écrire

estudiar, estudiar, hacer trabajos, mas estudio, comer, seguir estudiando, descansar...y ¿de donde saco tiempo para leer y escribir que es de lo que de verdad tengo ganas?...escribir, si eso es lo que quiero hacer durante toda mi vida, poder vivir en mi casa, rodeada de libros, de papeles en blanco donde poder escribir lo que se me venga a la mente...pero ahora tengo que estudiar, un mes casi sin tiempo para poder sentarme y disfrutar de leer un buen poema o de disfrutar escribiendo alguno...estudiar, si, eso es lo que tengo que hacer ahora, para dentro de no mucho tiempo poder conseguir lo que de verdad quiero hacer...escribir y disfrutar haciéndolo y que la gente pueda leerlo y que quieran leer mas...no hay tiempo para mas, estudiar, eso es lo que tengo que hacer...

escuchando

des cuites: première fête de l'année

En aquel tiempo yo tenía veinte años

y estaba loco.

Roberto Bolaño

Botas sin tacón, colillas pisoteadas, botellas vacías, ojos agotados, intentos fallidos de bromas ingeniosas, intentonas de ingerir alcohol,… todos sabemos lo que esto significa, única y exclusivamente que la noche anterior salimos, nos fuimos de fiesta, hubo desfase, acabamos mal, como queráis llamarlo, que nos lo pasamos de puta madre…que nos arreglamos, nos juntamos la gente que teníamos que estar, que bebimos, que bebimos muchos, algún que otro cigarro aliñado pasó de mano en mano, el tabaco corría como los cubatas que iban y venían, y se vaciaban y se volvían a ir…y solo te queda una expresión en la cabeza, ¡joder, menuda noche!

Nos hacemos mayores (solo me queda un mes para cumplir los 22), pero las ganas de fiesta siguen siendo las mismas, aunque terminemos mucho más abatidos que antes.

P.D. Para ser la primera del año estuvo bien ¿no?? Gracias a todos por estar allí y hacer de esa noche otra para recordar!!!

sonaba

vouloir s'embrasser

¿que significa el amor?sacrificarse por alguien, querer a esa persona, respetarla, y respetar también todo su alrededor...aguantarte las ganas de un beso, porque la situación no es la propicia, y parece que no quiera llegar a serlo. aunque, como todo ocurre por algo, puede que no fuera el momento ni la situación...el tiempo marcara el camino y los pasos a dar, solo tengo que seguirlos.

tatouage

Dicen que tatuarse es maltrato propio, torturarse el cuerpo de forma consentida, pero ¿no es como vestirse la piel, o como los adornos que nos ponemos diariamente, anillos, collares, colgantes, pendientes, maquillaje…pero esta vez de forma permanente? ¿es maltrato por que se hace pinchándote en la piel con una aguja e inyectando en ella tinta? ¿por qué un tatuaje no puede ser bello? ¿por qué siempre tiene que llevar contraindicaciones? Yo quiero un tatuaje, quiero tener algo en mi cuerpo que de verdad me guste, que lo mire y diga, mira, algo bien hecho en este cuerpo flacucho, algo único, un adorno como otro cualquiera, aunque este permanecerá toda mi vida conmigo, pegado a mi piel, viviendo en mi cada paso que yo dé. Quiero un tatuaje que muestre el pájaro azul que llevo enjaulado dentro.

leer y escribir

Me cansan vuestras palabras viejos poetas,

jóvenes,

políticos celestiales.

Las tuyas y las mías me cansan cuando salen

como anginas escupidas, como tinta

leprosa, tipografía de guerra.

Luna Miguel

Hoy he leído el blog de una poeta, Luna Miguel, escritora a la que de verdad recomiendo. En su ultima entrada hablaba de otro poeta, y de que el mundo a decidido que la poesía muera, que la literatura muera, que la gente no quiera escribir, porque al hacerlo los demás le miran mal. ¿Y que coño importa lo que piensen los demás? Como le he dicho, deberíamos escribir y leer más, y hablar menos. La boca nos traiciona a cada palabra que mencionamos, y ya si hablamos de bueno o malo, la cosa se multiplica por 1000. Algo puede gustarme más o menos, pero ¿de hay se puede deducir si es bueno o malo? No señores, nos equivocamos de medio a medio, algo que nos guste a nosotros, puede no gustar a los demás ¿y qué? ¿no decimos que los gustos nos diferencian de los demás? lo que nos deferencia nos hace únicos, ¿por qué queremos ser como borregos que vamos todos detrás del perro pastor?

Será que nos gusta comernos el tarro, o que vemos el mundo desde un angulo distinto, no lo se, pero son preguntas que nos hacemos cuando vemos a gente que nos mira mal cuando decimos que nos gusta escribir, o leer poesía, o cuando nos ven con un libro de un escritor que ni es conocido, ni lo será fuera del circulo que frecuenta. Esto es en lo que el mundo ha dejado que se convierta la lectura, en otra forma de discriminar a los que no leen lo que leen los demás, o que no escriben lo que los demás quieren leer.

leer leer leer leer leer LEER!!!!!

Ojala todo el mundo viera que cuando escribo, no lo hago para que a los demás le guste, sino para que me lean, para que los demás me conozca a través del papel, por que es en el único sitio donde mi lengua no esta censurada por convenciones sociales o por instituciones que no quieren que hables sobre lo que se equivocan.

Leer y leer y seguir leyendo, es lo que hago y seguiré haciendo.

night disorders

et dans le ciel les étoiles n'avaient jamais été aussi sales

Christophe Claro

Ainss la noche, produce trastornos en la gente, te hace que pienses mas de lo que deberías. La noche es como un maldito espejo, te ves realmente como eres, y también te percatas de la situación que tienes. ¿os habéis dado cuenta de lo putas que son las estrellas? Tienen toda la noche para ellas, siempre están acompañadas y no tienen que preocuparse por nada, ni por nadie. Ojala fuera una linda estrella, este mundo se vería de otra manera desde allá arriba.

wings to fly

“there's a bluebird in my heart that

wants to get out”

Charles Bukowski

Mis manos son como las alas de un pájaro, no me hacen volar, pero pueden llevarme a los lugares más sorprendentes solo dibujando letras en un papel…otra vez vienen los pájaros a mi cabeza, y sus alas y su espontánea libertad, a mi me gustaría ser como ellos, y esta es la única forma de llegar a serlo… me dejo llevar, escribiendo con una cierta coherencia lo que pienso, aunque ahora que lo pienso un poco, ¿no seria mas fácil ponerle una maquina de escribir a mi cabeza? Saldrían mas fácilmente los escritos, no tendrían que pasar por el corazón, que a veces es el que lo jode todo…aunque tampoco podría escribir si no sintiera, si no tuviera sensaciones que al llegar en forma de descargas eléctricas a mi corazón, inmediatamente pasaran a ser sentimientos, que son los que escribo aquí, como el sentimiento de querer sentirme libre como un pájaro que vuela por encima de todos nosotros acariciando sutilmente el aire.

ton odeur

que bien huelen las sabanas, un poco de perfume mezclado con tu olor...sensaciones que inmortalizan tu imagen en mi cabeza y que no me ayudan nada a olvidarte. ¿y si no quiero olvidarte? ¿y si olerte no ha sido solo casualidad? ¿y si quería olerte y volverte a sentir, aunque solo fuera en mi imaginación? que puta mi imaginación entonces ¿no?.

sentirse libre

Volar, desplegar las alas, dejarme llevar, flotando en el aire, lidiando con él para dibujar un vuelo perfecto.
Y sentirme pájaro, y volar, y ser libre, una y otra vez…todo esto mientras dibujo letras en un papel, que forman palabras que hacen resonar los recuerdos que están en los huecos perdidos de tus sesos.

mordisqueando sensaciones

Hoy todo me sabe a poesía: relamo las palabras, muerdo versos, degusto sentimientos…
Ligeros sabores pasean por mi mente a modo de sensaciones que en esta vida he vivido. ¿y si he digerido demasiados sentimientos? ¿y si me he quedado corta? ¿y si los he masticado mal y no les he sacado su verdadero sabor? ¿Qué hago si ha ocurrido eso? ¿masticarlos mas ahora? ¿discriminar los que quiero digerir y los que no?
Que va. Paso de hacer eso, lo que me toque digerir lo haré, lo que no, pues se quedara en el plato, es lo que ocurre diariamente con la comida ¿no?

¿Por qué todo debe tener un nombre?

Mesa
Silla
Libro
Constipado
Papel
filosofía
Metafísica
Lagrimas
Dolor
Amor
…

¿De verdad sabemos a que hacen referencia todos estos nombres?

Hay personas que te dirán que todo nombre hace referencia a un objeto. Muy buena respuesta por su parte, pero ¿Qué objeto es un constipado, o el dolor, o el amor? No creo que todos los nombres deban nombrar a un objeto, tampoco creo que todo nombre tenga que nombrar algo concreto. ¿Por qué no ponerle nombre a algo, aunque no sepamos seguro que es? Por lo menos ese algo tendrá un nombre y aunque no terminemos de saber que es, si que podremos hacer referencia a él.

Habrá muchos que te digan que esto no es posible, que todo lo que tenga nombre, se convierte en concepto, y que todo concepto tiene su significado y su referencia concreta. Pero esto no es del todo así.

Con el lenguaje ocurre lo mismo que ocurre en la ciencia: tanto quiere abarcar que los detalles se los deja olvidados y estos detalles son los cimientos que luego no podrá explicar y por los que después se tendrá que adueñar de historias y leyendas ficticias (mitos) para hacer estos detalles reales y de esta forma poder terminar la tesis de una forma sólida y que no termine siendo como un queso de gruyere, tan llena de agujeros que se caiga por su propio peso.

Así, parece que los científicos o los lingüistas están haciendo trampas, pero no es así. Desgraciadamente la humanidad lleva sirviéndose de los mitos desde que se la puede concebir como tal. Esto parece inverosímil, ¿para qué va a necesitar la humanidad “mitos”?. Pues muy fácil. La humanidad necesita de los mitos porque hay situaciones y demás que no puede explicar y cuando no puede explicar algo le aplica algo de imaginación y se inventa una historia que cuadre y mantenga a la gente entretenida y habrá conseguido hacer de algo que no existía, porque no podía explicarse, algo que sí existe. El ejemplo mas grande lo tenemos en Grecia, que por ejemplo, como no sabían de donde venia la lluvia, ni todas las acciones y objetos que tienen que ver con el agua, se inventaron un ser divino, con forma de hombre y que tenia la capacidad de controlar el agua, y le llamaron Poseidón. La gente se mantenía entretenida ofreciéndole ofrendas y sacrificios para que hiciera caer agua del cielo o para que no se enfadase y arrasase Grecia con maremotos que se formaban al golpear este ser contra el agua. Luego, un físico descubrió que detrás de la lluvia no había ningún ser divino, y que los maremotos no se producían porque Poseidón se enfadase, pero mientras tanto esa fue la verdad que todos creyeron. Ahora sigue ocurriendo igual. Según Blumenberg –un gran estudioso del mito y con una original teoría sobre este–, gracias al mito, “la humanidad va perdiendo sus monstruos”, “se va convirtiendo en algo mas amable” y “se va acercando más a la necesidad del hombre por sentirse en el mundo como en su casa”. También nos dice que “una de las funciones del mito es conducir la indeterminación de lo ominoso a una concreción de nombres y hacer de lo inhóspito e inquietante algo que nos sea familiar y accesible”, o lo que es lo mismo, que el mito sirve para concretar lo nombres de las cosas misteriosas que aun no hemos llegado a conocer pero, que necesitamos utilizar, y hacer que lo no conocido y temible se convierta en algo que sencillo y comprensible para la gente.

Toda esta teoría es muchísimo más extensa y con muchos más conceptos pero creo que por hoy es suficiente, otro día hablare más sobre los mitos.

¿qué es un poema?

Unas cuantas palabras,
repartidas en versos,
con alguna rima inesperada.

Con que poco podemos describir un poema.
Aunque tres versos no son suficiente,
por que todo esto solo es la apariencia,
de un todo formado por componentes,
compuestos de sentimientos,
de odios y verdades,
de besos y resentimiento,
hasta de que al amanecer me acariciases.

Viaje a Imaginación

Sus flacos dedos rozaban las teclas una y otra vez de aquella antigualla que tanto llevaba con el. Cuantos ratos había pasado junto a ella, era su compañera de aventuras, de viajes por países lejanos, tan lejanos que hasta escapaban a su imaginación, o de los mil paseos por aquel parque en el que siempre había alguien que llamaba su atención con un gesto, una mirada, una palabra, una caricia, un beso entre jóvenes e ignorantes enamorados, absurdas riñas entre niños, etc. Había pasado tanto con aquella amiga, que no podía deshacerse de ella.
Sus hijos una y otra vez le habían atosigado enseñándole nuevos modelos, mas rápidos, mas precisos, con reguladores aquí y allá, con mejor colocación, que ocupaba menos espacio y rendía más, pero nada de esto había logrado convencerlo, ni siquiera un poco, para deshacerse de ella, eran tantos los recuerdos…
De pronto apareció él. Tan rápido como de costumbre. Su nieto, hijo de su hijo pequeño. Se parecía tanto a su padre cuando tenia su edad, los mismos ojos de asombro ante todo lo que le rodeaba, como si fuera la primera vez que lo veía, esos rizos rubios, que mas de alguna pelea le había costado a la madre que el niño los conservara. Con el niño no sabía si él cada vez iba más lento, o el niño había adquirido superpoderes y se trasladaba de habitación en habitación a la velocidad de la luz.
-¿Otra vez estas aquí pequeñajo?
-No me llames pequeñajo abuelo, ya soy grande. ¿Te acuerdas? Tengo superpoderes, y solo aparecen cuando te haces mayor, como a Superman.
-Ahí has estado rápido Daniel.-El abuelo le revolvió el pelo al niño, en señal de premio.-Aun no me has contestado, ¿Qué haces aquí?
-No se abuelo. Solo investigaba un poco.
-¿Qué investigabas?- Le gustaba conocer lo que hacia su nieto, era tan rica la imaginación de aquel niño, que siempre dejaba fascinado al abuelo.
-Pues es que…la verdad…-el niño miraba al suelo, evitaba la mirada del abuelo, quería saber algo, pero no sabia como decírselo.
-Vamos Daniel, sabes que nunca digo nada sobre tus misiones, son alto secreto-y levantando la mano derecha- prometo que nadie sabrá nada de esta misión.-A veces el abuelo se metía mas en el papel que el nieto. Le encantaba hablar con su nieto.
-Es que…abuelo…tu… ¿en que trabajas?-El abuelo comenzó a reír y el nieto avergonzado bajo la mirada.
-Daniel, cariño, yo soy escritor.
-¿Escritor? ¿Qué es eso?
-Un escritor es la persona que escribe.
-Pero abuelo, yo también escribo en el cole, ¿soy escritor como tu?-El niño miro ilusionado a su abuelo, lo admiraba tanto… Él era la persona que más historias le contaba, le hablaba de amigos que tenia por todo el mundo, detectives, policias, príncipes, grandes pintores, personas que habían estado con él en sus viajes. También le había contado historias sobre piratas, y asesinos que había conseguido encerrar ayudando a la policía, e historias de superhéroes, las que más le gustaban a Daniel.
-Bueno de alguna manera. Daniel, ¿Te acuerdas de todas las historias que te cuento?
-De todas, de todas, no.-El abuelo volvió a sonreír.
-Daniel yo soy escritor porque escribo esas historias. ¿Lo has entendido?
-Si. Tu trabajo es escribir las aventuras con tus amigos, esas que tuviste cuando eras mas joven.
-No exactamente. Daniel yo nunca he viajado.
-Ah, ¿no? ¿Y como conoces a los superhéroes, y al detective Warlock, y a aquel pirata, ese que te quiso cortar la pierna para ponerte una pata de palo?
-Los conozco igual que los conoces tú. Porque ellos están en mi imaginación.
-¿Imaginación? ¿Qué es eso? ¿Y donde esta?- el niño empezó a mirarse y a mirar a su abuelo a ver si encontraba algo en común que le dijera que era aquello de lo que hablaba su abuelo.
-Daniel cariño, la imaginación esta dentro de ti, en tu cabeza.- Los ojos del niño se abrieron como platos, aquello que no sabia lo que era estaba en su cabeza.
-¿En mi cabeza? Pero…pero…
-Tranquilo Daniel, la imaginación no es mala, allí es el lugar donde viven todas aquellas personas de las que te hablo en mis cuentos. La imaginación es un gran planeta, como los de los extraterrestres, y allí viven todas las personas, los animales y las cosas, que las personas, como tú y yo, los escritores, nos inventamos.
-Abuelo y, ¿esas personas vienen a visitarte?
-No querido Daniel, yo solo puedo estar con ellos cuando voy a La Imaginación.
-Abuelo, abuelo y, ¿puedo ir contigo la próxima vez que vayas?
-Por supuesto cariño. ¿Quieres que hagamos un pequeño viaje antes de la comida?- Adolfo olía perfectamente el arroz en caldo de su mujer, sabia que en breve los llamaría para ir a comer.
-¿Tan rápido se va a la imaginación?
-Si, Daniel. Tu solo tienes que cerrar los ojos, sin abrirlos y escuchar al abuelo, ya veras como pronto veras Imaginación.
-Solo cerrar los ojos y escucharte ¿no?
-Si.
Daniel cerró los ojos, tan fuerte como pudo. De pronto el abuelo empezó a teclear en su cansada maquina de escribir, su billete hacía Imaginación. Y empezó a leer.
-Érase una vez, un pequeño pueblo de Imaginación, en el que había una pequeña casa. En ella vivía un niño, de pelo rizado y rubio. Su nombre era Daniel.-Daniel pegó un respingo en el regazo de su abuelo. Era él. Estaba en Imaginación. Una sonrisa enorme invadió su cara-Daniel era un niño con poderes, iba de un sitio a otro, tan rápido que nadie lo veía moverse…-El abuelo siguió con el cuento, hasta que la abuela grito desde la cocina.
-¡Daniel, Adolfo! ¡La comida esta hecha!
Daniel abrió los ojos y miro a su abuelo.
-Daniel vámonos a comer, luego volveremos a imaginación, ¿vale?
-¡Si!
El niño salto al suelo y salio de la habitación dando saltos y brincos de un lado a otro, como peleando con monstruos invisibles que no podían verle de lo rápido que iba. Adolfo, bastante más despacio, salio andando, ayudado de su inseparable bastón. La abuela los esperaba sentada en la mesa.
-Pero, bueno chicos ¿Qué estabais haciendo? Se va a enfriar la comida?
El niño miro al abuelo deseoso de contar el viaje, y el abuelo le devolvió movió la cabeza hacia abajo y sonrió. Daniel miro a su abuela entusiasmado.
-Hemos viajado a Imaginación.